Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient sous la clarté pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette ville pénétrante, où l'obscur cachaient plus que de simples portraits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de divinations spirituels. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les attraits dansaient sous le caractère des gemmologues, chaulant le sable en une matière d’une authenticité absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre traditionnel, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, dont la limpidité dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais pendant 8 semaines, il percevait dans ses œuvres une manifestation palpitant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux prophètes et aux astrologues, prenait un modèle indication par ses créations. Chaque miroir achevé lui renvoyait des clichés qu’il ne reconnaissait pas, des plateaux qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une vie pas sûr. Au départ, il avait cru à une illustration provoquée par la contrariété, un jeu de lumière altérant sa impression. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers Étoiles étaient brillants : un modèle déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une suspicion passant après lui tandis que personne n’était entré dans la bague. Puis les révélations s’étaient précisées. Un aurore, il avait vu le cristal tomber au sol avant qu’il ne indolent l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait emblème un visage anonyme dans un bombe fraîchement poli, évident de le croiser dans la rue neuf ou 10 heures ensuite. La voyance s’était incrustée dans son exercice professionnel, le poussant à laisser en question la individualité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus seulement des accessoires detendance qui a pour destin aux palais et aux salons de la haute civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, chaque excellent de venise désirant commander un de ces miroirs d’une magnificence spectrale. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas uniquement due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses réalisations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir symbole des attributs d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, donc qu’il achevait une devise d’une inquisition particulière, la lumière des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombrages mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un aisé marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était d'une part une vision fugitive. C’était une scène sans ambiguité, définitive, gravée dans le cristal en tant qu' un souvenir déjà souffert. Dans le symbole, il ne vit pas son ateliers, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une assemblée richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, immuable, une tache sinistre s’élargissant marqué par lui. Le miroir venait de lui présenter un rappel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette portrait troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu situation. Il recula lentement, le malice court, comprenant que ce qu’il venait de voir n’était pas une cliché. Chaque rafraîchissement qu’il créait portait une fraction d’un futur encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui concevoir un illuminé qu’il n’était pas dans l'assurance de de choisir de piger.
Le soleil se levait à test sur Venise, projetant une vie pâle sur les transitaires encore endormis. La cité s’étirait dans un zen trompeur, un accord fragile où tout reflet dans l’eau pouvait cacher un secret. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une divination qu’il ne pouvait saisir indéfiniment. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du temps, un second silencieux d’un futur qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite tels que une marque indestructible, une recrutement d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas transmettre le symbole ne suffirait pas à freiner ce qui allait frotter. La voyance, même entravée, trouvait toujours un chemin pour s’accomplir. Le étalage qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une auditeur somptueuse, n’allait pas se modérer librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le symbole, cherchant une réponse dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait fêté une vision, devait de plus lui encore avoir laissé une issue. Il fallait renfermer au-delà du reflet, assimiler non exclusivement ce qui était montré, mais aussi ce qui ne l’était pas. Le masque concept dans le cristal était la porte. Ce symbole, simple mais omniprésent, n’était pas un aisé changement de décor. Il représentait un espace limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, par-dessous l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette audience avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime annoncé. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en navigation des quartiers les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la lumière une éternité. Derrière chaque masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait aller. Le palais où le miroir devait être livré organisait ce soir une réunion extraordinaire. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole concept dans le cristal prendrait vie. Il se fondit dans les consommateurs, évoluant dans un décor où n'importe quel mine dissimulé portait une incitation ésotérique. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait constatée dans son parfait, creusant n'importe quel détail à l'éclairage vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la éclairage tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, se mettant à les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout prévarication, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un moment figé de la destinee, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur important. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui aperçu dans son hublot. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était unique effigie à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas éviter les yeux. Car cette fois, c’était nos propres compétence qu’il vit dans le miroir, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.